La Lucha por el Poder (capítulo 1 de “El secreto de Carlos V”)

El secreto de Carlos V (Spanish Edition)
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Jack Green se quedó quieto ante el ventanal de su despacho de Oxford. Por un segundo, los torreones de la universidad le parecieron ojos: piedra vieja mirándolo, juzgando su atrevimiento. Se llevó la mano a la cicatriz de la mejilla izquierda —un recuerdo de sus años de corresponsal de guerra— y ni siquiera entonces estuvo seguro de si aquella marca venía de una noche real o de una pesadilla que había repetido tantas veces que ya daba lo mismo.

Treinta años estudiando el poder. Y cada vez que creía tocarlo, se le alejaba un paso más.

Sobre el escritorio de roble descansaba lo que él llamaba, sin del todo creérselo, su obra maestra: Anatomía del Poder: patrones de dominación a través de los milenios. Aquel libro iba a terminar con su carrera. La única duda era si antes le daría tiempo a publicarlo.

—Es demasiado crudo, Jack. Demasiado honesto —le había advertido Rebeca, su editora—. La gente prefiere creer en ideales nobles, no en la mecánica que describes.

Tenía razón, comercialmente. Jack lo sabía. Y aun así no podía suavizarlo, porque le carcomía una duda peor que la del mercado: ¿era su verdad, o se la estaban dictando las mismas fuerzas que él creía desenmascarar?

Cerró los ojos y volvió, sin quererlo, a una noche de Bagdad, en 2003, viendo caer las estatuas de Saddam entre gritos. Y a Berlín, junto al Muro. Y a las historias de su padre sobre Budapest en el 56. Siempre la misma escena. Solo cambiaban los actores, las banderas y el idioma de los vencedores.

Unos pasos en el pasillo lo devolvieron al despacho.

La puerta se abrió y entró Diana Ashworth, directora de Historia Política. El pelo plateado, los ojos de un verde que no perdía detalle. Recorrió el despacho con la mirada antes de decir nada, una costumbre de quien se ha criado en sitios donde conviene saber quién más hay en la habitación.

—Veo que sigues obsesionado con el tratado —dijo, señalando el montón de folios—. ¿Listo para escandalizar al mundo académico?

Jack sonrió. Diana había sido su aliada más improbable: hija de un alto funcionario de la era Thatcher, criada en los pasillos del poder real, y sin embargo la única persona de la facultad que no le había pedido que rebajara el tono.

—Estoy listo para decir la verdad —respondió—. Aunque incomode.

Ella cogió unas páginas al azar, leyó, y algo parecido a una sonrisa le cruzó la cara.

—Brutal —dijo, dejándolas otra vez sobre la mesa—. Pero te olvidas de una cosa: de cómo las mujeres hemos navegado estas aguas desde abajo, sin que se nos viera mover un solo hilo.

Jack pensó en su abuela. Una mujer que todo el barrio tuvo por ama de casa corriente, y que había pasado tres años de ocupación pasando mensajes de la resistencia dentro de cestas de pan.

—Tienes razón —concedió—. Lo incluiré.

Diana se acercó a la ventana. Y por un momento, la máscara de autoridad se le cayó, Jack vio debajo a la idealista de veinte años que debió de ser, antes de que Westminster la puliera hasta dejarla dura.

—¿Sabes qué es lo más fascinante, Jack? —dijo, sin volverse—. Que los que estudiamos la dominación acabamos siempre siendo sus prisioneros.

No añadió nada más. No hacía falta.

Jack siguió su mirada hasta el edificio de enfrente: la reluciente facultad de Estudios Internacionales, pagada por un consorcio de armamento. La ironía era tan gruesa que ni él se habría atrevido a escribirla.

Y entonces empezaron las llamadas.

La primera fue Rebeca. Jack la dejó ir al buzón, con un escalofrío absurdo: por un instante temió que la voz al otro lado ya no fuera la suya, que alguien la hubiera sustituido.

La segunda la contestó. Era el decano. La prensa ya tenía extractos del manuscrito — nadie sabía cómo — y lo acusaban de promover una visión «cínica e irrelevante» de la política.

Jack colgó despacio. El silencio del despacho se había vuelto espeso.

—Parece que tus reflexiones han despertado a las bestias que describes —dijo Diana, con una calma que no encajaba con la noticia—. ¿Qué vas a hacer?

—Seguir adelante. La verdad merece contarse, aunque nadie quiera oírla.

—Nadie aprende en cabeza ajena, Jack. Ese también es un patrón de la historia. —Sonrió sin alegría—. Si este libro hubiera existido cuando tú eras joven, lo habrías ignorado como todo el mundo.

Diana abrió el bolso y sacó un sobre amarillo, hinchado, gastado por los bordes. Lo dejó sobre la mesa sin ceremonia.

Jack lo abrió. Fotografías de hace décadas. Documentos con membretes que no deberían haber salido nunca de donde estaban. Nombres. Fechas. Cosas que un hombre podía lamentar haber leído.

—¿De dónde has sacado esto?

—Tengo mis fuentes.

Jack pasó las fotos con dedos cada vez más lentos, y tuvo entonces una idea ridícula, de esas que uno se avergüenza de pensar: que el libro ya no era suyo. Que él solo era el conducto de algo más grande, que se servía de sus manos para escribirse.

—Con esto —dijo, casi sin voz— puedo probar que en plena Guerra Fría el sistema operaba fuera de todo control.

—Añádelo al epílogo. —Diana ya se dirigía a la puerta—. Tu conclusión sobre cómo el poder absoluto se autodestruye necesita más fuerza.

El teléfono sonó por tercera vez. El rector. Reunión urgente, esa misma tarde.

Jack miró el aparato. Estaba seguro —absolutamente seguro— de haber desconectado el cable después de la llamada del decano.

—El sistema se protege —dijo Diana desde la puerta, sin sorpresa, como quien constata la lluvia—. Siempre lo ha hecho.

—¿Sabes qué es lo más irónico? —dijo Jack, cuando ella ya tenía la mano en el picaporte—. Que este libro va a terminar devorado por los mismos mecanismos que intenta exponer.

Diana se volvió. Y lo miró con una intensidad que le erizó la piel.

—Quizá ese sea el destino de tu obra, Jack. Convertirse en la prueba viviente de tus propias teorías.

Se fue.

Y Jack no habría sabido decir si la última frase la había oído con los oídos, o si le había sonado ya dentro de la cabeza.

Solo en el despacho, se dio cuenta de que la ventana estaba abierta.

Habría jurado que la cerró al llegar. El aire frío de noviembre entraba y movía las páginas del manuscrito sobre la mesa, una tras otra, despacio.

Se acercó a cerrarla. El cristal le devolvió su reflejo, y por un segundo — solo un segundo, culpa del cansancio, se dijo — no lo reconoció del todo. La cara era la suya. La expresión, no.

Sobre el alféizar, entre dos macetas muertas de noviembre, había algo pequeño que él no había puesto ahí. Un objeto que la luz de la calle hacía brillar con un tono que no era del todo azul ni del todo morado.

Jack alargó la mano. Y en el último momento no lo tocó. No habría sabido explicar por qué.

Cerró la ventana. Afuera seguía soplando el mismo viento. Dentro, el despacho ya no parecía el mismo.

Lo publicaría. Eso lo tenía decidido. Aunque el libro lo estuviera usando a él, y no al revés.

Volvió al escritorio, se sentó, y acercó el manuscrito a la luz de la lámpara. Las páginas se habían quedado abiertas por una que él no recordaba haber escrito todavía, alguien le había colocado otra historia dentro de su libro, alguna broma de cualquier compañero aprensivo. Un encabezamiento, y debajo, la primera línea de un capítulo que trataba de un emperador.

Empezaba en Bolonia. En el año 1530. Con mil antorchas ardiendo dentro de una iglesia.

Jack frunció el ceño. Y empezó a leer, para averiguar cómo terminaba una historia que, en teoría, le querían atribuir.