El Horror de Dunwich

 



SINOPSIS:

El Horror de Dunwich es una novela corta escrita en 1928 y publicada por primera vez un año más tarde en la revista Weird Tales. Se la considera una de las historias integrantes de los Mitos de Cthulhu, una especie de panteón de divinidades extraterrestres. El relato narra la historia de Wilbur Whateley, hijo de Lavinia Watheley, una mujer albina y deformada, y padre desconocido, y de los acontecimientos que tienen lugar como consecuencia de su nacimiento. Todo lo que rodea a la familia Whateley está marcado por el misterio y los rumores que afirman que el viejo Whateley, padre de Lavinia, practica la brujería...


MUESTRA: 

En la Víspera de Todos los Santos de aquel año, los ruidos de la montaña resonaron con un inusitado furor, y al igual que todos los años pudo verse el resplandor de las llamaradas en la cima de Sentinel Hill. Pero la gente prestó más atención a los rítmicos chirridos de enormes bandadas de chotacabras —extrañamente retrasados para la época del año en que se encontraban— que parecían congregarse en las inmediaciones de la granja de los Whateley. Pasada la medianoche sus estridentes notas estallaron en una especie de infernal barahúnda que pudo oírse por toda la comarca, y hasta el amanecer no cesaron en su ensordecedor griterío. Seguidamente, desaparecieron, dirigiéndose apresuradamente hacia el sur, adonde llegaron con un mes de retraso sobre la fecha normal. Lo que significaba tamaño estruendo nadie lo sabría con certeza hasta pasado mucho tiempo. En cualquier caso, aquella noche no murió nadie en toda la comarca, pero jamás volvió a verse a la infortunada Lavinia Whateley, la deforme y albina madre de Wilbur.

Control de medios. Chiste en gallego

Infusión y hormonas

Relato de "Erotismo y desengaño"; disponible en mi página de autor de Amazon.

Las manos, adoro sus manos, viento y agua hecha carne, frías para que mi entrega las calienten; tierna canción que entre los dos elaboramos para el río que lleva nuestras cenizas al mar de los agravios contrastados. Único protagonista de su vida; ahora, aquí en la urbe de los encontronazos, vergüenza desnuda, todo se complica cuando nos dejamos llevar por los humores fatuos de la incomprensión contemplativa, orgasmo para saborear un té que aún está demasiado caliente para llevarlo a sus labios de princesa. Incluso así no me arrepiento de mis actos, aunque si volviese a vivir no los repetiría; soy un hipócrita, lo reconozco, mi discurso no se sostiene, ojala alguna de mis admiradoras logre enviarme un mensaje de socorro en el código Morse de los presuntos implicados; aquí espero con regocijo y templanza mientras la infusión se va templando.
He intentado olvidar. Lo consigo a menudo, lo único que necesito son problemas nuevos para olvidar lo antiguo. Luego apareces de repente, y todo se va al traste. Necesito las fotos, alguna casi la convierto en una pintura surrealista con el reclamo seminal más infantil que un pervertido pueda idear. Soy un maestro de lo ufano, un fanfarrón sin escrúpulos. Pero por increíble que parezca mi petulancia, no te disgusta e incluso te crea una atracción morbosa ante cualquier acto de presencia que este cruel huraño logre realizar.
El discurso se está calentando demasiado, el ladrón ha entrado en tu casa; ha tirado la puerta abajo; hay que llamar a la policía. Pero tú, a duras penas, añades un paso más. ¿Dónde está la utilidad? ¿Para qué sirve la vida si no es para utilizarnos? Otros vendrán después, no les deseo ningún mal, pero las preguntas me asedian. Mi resistencia ya no es numantina; ahora caen todos los muros al menor soplido.
No hay nada; de verdad que no hay nada; la peonza todavía gira, pero algún día tendrá que parar; necesito tu mano amiga: destroza estos papeles que un insensato osó escribir. Libérame de sus garras divulgando mi mensaje de socorro. No, de verdad que no hay nada.
La electricidad carga las pilas del muñeco articulado. Suena la musiquita para deleite de los niños. La modelo desertó del almanaque de mi taller mecánico; todavía quedan muchas posibles; que mis palabras le sirvan de escarmiento. Pienso ganarme la vida de escritor; al menos una parte de ella: la que concierne a mi lado más oscuro, soy el Darth Vader de los escritores acomplejados.
Bebo un poco más de agua; me hidrato a la vez que me despierto a través de la teína, a través del derribo de unas neuronas hormonadas. Desde hace un mes tomo tirosina, me sienta muy bien, mejor que mi cazadora favorita, divago... 

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Haiku: Excalibur

Dentadura postiza,
tos aspera, ginebra;
no logro dormir.

La Conspiración

Sería una simplificación extrema el decir que todo hombre y mujer de éxito que hay en la tierra es, sin saberlo, un Satanista practicante; pero la sed de éxito terrenal y sus beneficios son argumentos suficientes para no contar con la aprobación de San Pedro. Si la entrada de un rico al cielo es algo tan difícil como el intento del camello de pasar por el ojo de una aguja; si el amor por el dinero es la raíz de todo mal; entonces por lo menos debemos suponer que los hombres más poderosos sobre la tierra son los más satánicos. Esto se aplicaría también a banqueros, industriales, papas, poetas, dictadores, y cualquier vocero y mariscal de campo de las actividades del mundo.

Ocasionalmente, a través de varios .nexos., siempre se hallará que a los hombres y mujeres más enigmáticos de la historia se les ha acusado de haber .practicado las artes negras. Estos, por supuesto, salen a la luz como los .hombres enigmáticos de la historia. Nombres como Rasputin, Zaharoff, Cagliostro, Rosenberg y otros por el estilo son eslabones .o rastros por así decirlo., del verdadero legado de Satán... un legado que trasciende cualquier diferencia étnica, racial y económica, lo mismo que trasciende ideologías temporales. No importa bajo qué nombre se le conozca, el Satanista siempre ha dominado la Tierra... y siempre lo hará.

En los pensamientos secretos de cada hombre y mujer aún motivados por mentes claras e inquietas, reside el potencial del satanista; como siempre ha sido. El signo de los cuernos aparecerá ante muchos, en lugar de a unos cuantos; y el mago dará un paso al frente para ser reconocido.

3 frases reflexivas: El sueño de los justos

Cabritos de la noche invaden mi pesadilla para difuminar mi pijama invisible, bebo directamente la leche de la vaca, no lloro. Ignoro el sentido de mi vida, la tuya no lo entiendo, no importa. Suena la música del despertador, me levanto, voy a lavarme la cara, veo los cuernos del mal.