La fastidiosa mosquita con su
lengua veloz come la miga de pan que hay en tu ojo. No parpadea, está muerta.
Lo mismo sucede con lo nuestro; el tiempo es un juez sin escrúpulos; estamos
condenados al fuego obtuso de la nada. Sonríes desde el otro lado de la cama,
te quiero como la miel a la abeja. Seré el saltamontes de tus gracias, seré la
araña en tu espalda. Luego el insecticida me hará olvidar, olvidar que somos
parásitos de la sociedad culpable. La noche se ha acabado, el personaje
kafkiano es al ave fénix de tus besos. Tus besos que vuelan en el aire sin
destino fijo.
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