A esta mi particular cárcel, vendrá el cartero regularmente, pero más que nada para traer folletos publicitarios y facturas. De vez en cuando, recibiré también alguna carta de algún despistado; pero lo que ya no espero ni quiero son felicitaciones y menos si son de Navidad, esas que se las quede mi carcelaria. A mí que me dejen sólo con la condena y libre de falsos amigos o amigas.
Aparece una urgencia fecal repentina, pero el cuarto de baño es una trinchera; esto se debe a que, aunque conocemos nuestros cuerpos, no conviene mostrar las interioridades olorosas. Relaciono esto con el hecho de que el sexo ha puesto un freno de mano, quizás para intentar arrancar en esta cuesta que contraviene toda lógica.
Todo será cuestión de asumir los rasgos transgresivos que impone la ausencia de luz de nuestro hall; en esa entrada al infierno es donde tomo la pastilla antidepresiva, asunto éste que por otra parte resulta en cierta forma contradictorio. De todas formas, todo se reduce a aceptar las exigencias que traen nuestra desleal carne en esa otra estancia en penumbra, en la cual no encuentro, como en el otro lado, ningún auxilio.
