martes, 31 de agosto de 2021
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lunes, 30 de agosto de 2021
40 años de ‘Un hombre lobo americano en Londres’: comedia y terror en un desconcertante clásico de los 80
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domingo, 29 de agosto de 2021
sábado, 28 de agosto de 2021
Fafner el dragón, Julio Cortázar
“De alguna manera esto será el diario de una rutina de escritor, pero también quisiera ser otra cosa, una confrontación de lo que ocurre mientras se trabaja y que en mi caso es hoy muy diferente que en otros tiempos. La música, por ejemplo, y los boletines de radio, hace años me hubiera sido imposible concentrarme sin estar en una especie de gabinete (aunque sólo fuera mental, producto voluntario de la abstracción en pleno café o en una casa rumorosa de domesticidad); contra lo previsible, la vejez y la historia me vuelven más poroso, me reclaman algo como la ósmosis con lo circundante. Elijo, por supuesto: nadie va a un estadio para corregir pruebas de un libro, pero mi elección no es ya la penumbra del escritorio sino este auto en el parking de Avignon o de Vaison-la-Romaine, una radio que me da noticias cada cuarto de hora y un fondo de música no siempre intolerable; casi en seguida va a verse la incidencia de estas cosas en algo que años atrás no me hubiera incitado al menor comentario. Y así, cada tanto dejo de trabajar y me voy por las calles, entro en un bar, miro lo que ocurre en la ciudad, dialogo con el viejo que me vende salchichas para almorzar porque el dragón, ya es tiempo de presentarlo, es una especie de casa rodante o caracol que mis obstinadas predilecciones wagnerianas han definido como dragón, un Volkswagen rojo en el que hay un tanque de agua, un asiento que se convierte en cama, y al que he sumado la radio, la máquina de escribir, libros, vino tinto, latas de sopa y vasos de papel, pantalón de baño por si se da, una lámpara de butano y un calentador gracias al cual una lata de conservas se convierte en almuerzo o cena mientras se escucha Vivaldi o se escriben cartillas. Lo del dragón viene de una antigua necesidad; casi nunca he aceptado el nombre de las cosas y creo que se refleja en mis libros, no veo por qué hay que tolerar invariablemente lo que nos viene de fuera, y así los seres que amé y que amo les fui poniendo nombres que nacían a su modo de un encuentro, de un contacto de claves secretas, y entonces mujeres fueron flores, fueron pájaros, fueron animalitos del bosque, y hubo amigos con nombres que incluso cambiaban después de cumplido un ciclo, el oso podía volverse mono, como alguien de ojos claros fue una nube y después una gacela y una noche se volvió mandrágora, pero para volver al dragón diré que hace dos años lo vi llegar por primera vez subiendo rue Cambronne en París, lo traían fresquito de un garaje y cuando me enfrentó le vi la gran cara roja, los ojos bajos y encendidos, un aire entre retobado y entrador, fue un simple click mental y ya era dragón y no solamente un dragón cualquiera sino Fafner, el guardián del tesoro de los nibelungos, que según la leyenda y Wagner habrá sido tonto y perverso, pero que siempre me inspiró una simpatía secreta aunque más no fuera por estar condenado a morir a manos de Sigfrido y esas cosas yo no se las perdono a los héroes, como hace 30 años no le perdoné a Teseo que matara al Minotauro. Sólo ahora ligo las dos cosas, aquella tarde estaba demasiado preocupado con los problemas que iba a plantearme el dragón en materia de palanca de velocidades, alto y ancho muy superiores a mi ex Renault, pero me parece claro que obedecí al mismo impulso de defender a los que el orden estatuido define como montruos y extermina apenas puede. En dos o tres horas me hice amigo del dragón, le dije claramente que para mí cesaba de llamarse Volkswagen, y la poesía como siempre se mostró puntal porque cuando fui al garaje donde tenían que instalar la placa definitiva y además la inicial del país en que vivo, me bastó ver el mecánico pegándole una gran F en la cola para confirmar la verdad; desde luego que a un mecánico francés no se le puede decir que esa letra no significa Francia sino Fafner, pero el dragón lo supo y de vuelta me demostró su alegría subiéndose parcialmente a la acera con particular espanto de una señora cargada de hortalizas.”
Julio Cortázar, 1972
Corección de pruebas en Alta Provenza
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viernes, 27 de agosto de 2021
jueves, 26 de agosto de 2021
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Abraham
Súbdito de la niebla, esclavo de los antiguos,
aquellos habitantes de nuestro reino, odio despertaron,
entre odio murieron, ya no existen, y tú te rindes
a sus ídolos, religión de los que no tienen Dios.
Reza para que te dejen ir, preso estás entre sus abrazos de ausencia,
no entiendes que te dominan, entre vómitos yaces, tus sueños
plenos de sangre despiertan a la progenie de la rapiña. Sueñas.
Y otros ríen la monserga, demonios de la medianoche, malvados,
y otros ríen la monserga, no te dejan escapar, no despiertas.
Pésimo el desastre para una tragedia, pesado para una comedia,
no digieres su alimento, no te comprenden sin dolor, lloras,
lloras hasta que se acaba el tiempo, y vuelves a empezar.
Existen otros caminos, no los buscas, a veces los encuentras.
¿Quién derrochó la herencia?
Lo abandonas todo y empiezas a castigarme sin culpa.
Realmente, ambos somos culpables, y claro que no asumimos
tus vueltas y vueltas en el vientre de la gran puta,
la gran puta que te devoró en un canapé de pimienta.
Algunos creen que llegará un nuevo tiempo,
un tiempo sin religiones, sin putas, sin derroche,
un tiempo en el que hoy me encuentras.
miércoles, 25 de agosto de 2021
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domingo, 22 de agosto de 2021
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Ángel caído, Dioses muertos
Existe en ciertos lugares una idea
que no tiene en principio fundamento;
aunque aparece como una tendencia
entre parroquianos, bestias y párrocos.
Es la equivoca certeza de que uno es Dios
cuando a primera vista encuentra
un punto de apoyo sigiloso,
pero, aun así, un apoyo.
Desconocen ellos mi extrañeza ante tanta soberbia
mientras afuera llueve y dentro hay niebla.
Así casi no me sostengo cuando imploro
la venida de un Mesías que rompa el protocolo
en el cual malversamos las almas
sin gusto ni decoro, odiosos.
Ellos me ignoran en sus cadencias, en sus amores
de barra americana por la tarde con coches caros,
todos ellos aparcados en los arrabales de los sueños sin impuestos;
a mí me ignoran aunque los quiera
muertos en el sigilo de la falsa promesa
que otorga el placer a sus lacayos miserables.
Sus deseos prestan segundos a mi despertador traidor,
no son mías sus palabras, aunque las reconozco
expulsadas por mi boca hacia el grito lastimero
con el cual acabo mi expediente certero,
simple epitafio de sus ganas, sin mi vida.
Lejos de tus caricias
No hay combate en mi indecente pesadilla,
sólo alboroto de platos rotos, suciedad y sepulcros
en los que encerrar a mi banda de delincuentes.
Pero, aun así, lucho por ti, sin saber el porqué
de tantas miradas al Sol pellejo de mi mismo.
Él ciega mis salidas a un mundo sin bronceados,
un mundo que no existe en la incontinencia silenciosa,
pues alborota a mis retoños rastreadores.
Mis retoños salen al encuentro de un tropiezo lleno de tráfico,
luchan con luces que ciegan, con semáforos traidores,
y van hacia un final sin retorno, llenos de agobios
por culpa de tus falsas indicaciones, guardián de las bromas
que nacen de un ojo lleno de un color que parece rosa.
Un autobús llega a la estación quebrada
para inundar de turistas las calles,
todo resulta absurdo, indecente hipocresía
para engañarme en la fiesta de las ganas,
en esa gran juerga a la que no han invitado a mis padres,
quizás debido a que no estaban en tu lista negra de caricias.
El triangulo de los peligros invita a la preocupación
que otro no sabe pero piensa, incauto
en el minutero suicida, recoveco de un cuerpo,
y luego el golpe sucedía en el equivoco marasmo
con el que inundar la noche de los robos,
los robos circunstanciales de mis tristes delincuentes.
Muerte y orfandad: Un pasado que predice un mal futuro
¿Hasta qué punto ignorábamos nuestro futuro? No lo sé, poco importa ahora que me espera el verdugo, el alma cándida que va a acabar con mi dolor. La escena se enturbia si la alzamos sobre la realidad, no he conseguido nada que la explique, lloro sin un motivo aparente, no puedo detenerme. Un segundo intento puede ser mortal, mi amiga lo sabe; aunque lo hubiera deseado no podría ayudarme, estoy solo. Mi vida interior acaba con la desconocida, pues lo absurdo me alimenta, casi tanto como los logros culinarios de Gumersinda o los golpes que han sufrido todos; antes tenía otras esperanzas, ahora nada. Para cuando nos encontremos, yo y mi amada, prometo mantener vivo el deseo, la sensacional vida que podemos gozar juntos, sin Manrique, sin Elías, sin Joaquín, sin todos nuestros estorbos.
Recuerdo golpes que me han dado, instantes de abandono perpetuo, más allá, ahí donde nos espera el hombre que proclaman salvador. Desearía no recordar nada, por una extraña influencia vuelvo sobre lo mismo.
Nunca se me ocurrió preguntarle si ella era feliz. Tenía, desde luego, sus momentos buenos, tenía las uñas demasiado largas. Se metía entre los niños, los reprendía y les daba comida; a los más pequeños, cuando lloraban, los besaba en la mejilla. Hacía todo esto, no era lo más importante, lo crucial venía por su sola presencia, dulce bocado de deseos no conseguidos. Casi parecía amor, creo que era incluso superior, una necesidad a la que nos entregábamos alegres.
Algún fragmento de mi antiguo ser trataba de imponer un cierto control, reconocía la índole de su estado, al mismo tiempo recordaba con debilidad una existencia anterior, percibía la magnitud de la pérdida. Al fin y al cabo, mi Lucía (mi verdadera luz) trataba de reducir al mínimo sus malos momentos para no alarmarnos con sus problemas de chica para todo.
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lunes, 16 de agosto de 2021
El Último Crítico: Snake Eyes: El Origen (2021)
domingo, 15 de agosto de 2021
El Blog de José Torres Criado: EXIT THROUGH THE GIFT SHOP. BANKSY NOS METE UN TOR...
sábado, 14 de agosto de 2021
Encuentro más allá de todo
Es la hora del placer,
la que escuece al olvido
para cuando se duerme
la soledad en su miedo,
pues advierte al monstruo
que prolonga la subconsciencia.
En lo constante inanimada,
tras acariciar aquel desnudo,
me dejo evadir
por ansias inundado
en el vapor resbaladizo
del tu rubor impalpable.
Decidido a extasiarme,
pido lo que ocurre,
y, al caer en tu pesadilla,
meto la cabeza en el nudo
para que el cachivache ahogado
termine desentonado.
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viernes, 13 de agosto de 2021
miércoles, 11 de agosto de 2021
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martes, 10 de agosto de 2021
lunes, 9 de agosto de 2021
domingo, 8 de agosto de 2021
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