Hay textos que dicen un título y hay títulos que dicen un texto. La noche avanza sin compasión cuando llega a mi mente el emblema. No me iré con ella, aunque sea lo que más he amado, quizás a causa del odio que se ha desbordado en las suspicacias de lo no deseado. La herida ha dejado cicatriz y todo el mundo necesita a alguien; la noche avanza sin compasión cuando llega a mi mente el emblema.
Mal número es el trece si lo pronuncia su boca pintada, su bandera manchada de sangre que ahora rueda por el mundo. Lleva la calma a la deriva, somos gallegos y no entendemos el por qué interrogante de nuestro odio lleno de tierra y mar en tempestad, ella en su barca sin rumbo fijo, yo en una tierra que sólo es otro nombre sin sentido, otra cadena a las necesidades compasivas.
Nos perdemos en la crisis general, para nosotros simple chascarrillo pues tenemos trabajo fijo y la Administración paga bien. No eludimos lo obvio y todo lo que cuento es una excusa para despertar compasión, en general soy tan egoísta y narcisista que Rimbaud se asustaría, en general abuso de la falsedad para convenceros que merezco el precio que habéis pagado por el libro, sólo por momentos me convenzo a mi mismo de que es cierto.
Buscamos la belleza manchada, cantando por la gran avenida mientras lloramos nuestras penas de niños mimados. Sonríe y tiembla la superioridad general, la experiencia que maquilla el resultado para decir un ya basta de tanta tontería; no, no soy Rimbaud.
Siempre habrá quedado la belleza manchada, siempre llorará la niña bonita de la famosa canción. A la luz de la Luna un monje es golpeado por unos borrachos, luego prenden fuego a tu coche y la herida no se cura. Entre todo esto quedará la gente defraudada a causa de la temática de la obra, el sexo sin amor, que tarda en entrar. Por eso voy a hacer una alabanza de tus dotes de ministra y las mías de publicista.
Mi amada (simple eufemismo que oculta una gran admiración) tiene el don de la sociabilidad además de grandes dotes de mando. Cuida su imagen mejor que nadie y sabe que hacer en cada momento, en una fiesta sabe bailar, en una Iglesia sabe callar y otorgar las oportunas oraciones. Ha sufrido y disfrutado de todo tipo de experiencias, sabe fumar pero se cuida, percibe los terremotos con un minuto de antelación y espanta a los traidores. Todo se le puede pedir y todo ha de dársele, con estos mimbres el éxito está garantizado y la gente habrá acudida en masa a las urnas. Yo mismo la votaría si no me atacasen enfermedades cada vez que concertamos una cita.
Cabalguemos sobre el torso de Atlas impertérrito, caigamos a sus pies rendidos. Vagamos perdidos por los valles de la muerte, perdidos y asustados, niños de un cuento sin final concreto, yo aquí desde un lado, los otros allá, lejos. La grima de las chicharras, el croar de una rana que fue renacuajo sin agua, lucha de ancas vacías de carne, sangre.
Las serpientes dormidas, el lobo en su cueva, lobeznos mamando, nosotros en nuestros pisos, todo parece falso. Deberíamos detallar la campaña electoral, establecer una serie de eventos que queden en la memoria para siempre; si es cierto que hay algo para siempre, lo desconozco.
Nos reuniremos para los mítines, cenaremos en los restaurantes de los simpatizantes, viviremos en el paraíso del protocolo. En realidad, a mí también me atrae la política, sino ¿por qué crees que he escrito estos ensayos? Soy un oportunista ávido de sucesos, te necesito como a ella. Nos perderemos en las palabras vacías, en nuestra feliz nadería para así corrompernos y follar sin complejos.
