Un libro al día: Stephen King: It (Eso): Idioma original: inglés Título original: It Fecha de publicación: 1986 Valoración: Muy recomendable (si te gustan las novelas de terro...
lunes, 31 de enero de 2022
Un libro al día: Stephen King: It (Eso)
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Un libro al día: Irvine Welsh: El artista de la cuchilla
Un libro al día: Irvine Welsh: El artista de la cuchilla: Idioma original: Inglés Título original : The Blade Artist Traductor: Francisco González, Arturo Peral y Laura Salas Rodríguez Año de...
viernes, 28 de enero de 2022
Adelanto del libro "Paranoia" próximamente a la venta en Ediciones Atlantis
La gasolinera se levantaba sobre la
carretera Nacional Seis, quedaba cerca de la salida de la ciudad, en un pueblo
insignificante con apenas cuatro barrios; debo reconocer que todos parecían
igual de insípidos. Anochecía, los dos o tres coches habituales descansaban por
el momento; bebían gasolina, entregados sin consciencia al ronroneo insulso del
surtidor; luego, después del intercambio comercial, sus dueños se arrojaban
frenéticos a su interior, planeaban con gran probabilidad una jornada llena de
sucesos.
Había un chico que de vez en cuando surtía de gasolina a
los diabólicos artefactos. Los conductores lo trataban con respeto, a pesar de
que se trataba de un perfecto idiota. No trabajaba mucho; en realidad, apenas
ayudaba un poco, hay que tener en cuenta que el negocio funcionaba casi por
completo en régimen de autoservicio. Además, el muchacho era en verdad tan
necio que, cuando no lo veían, fumaba siempre unos viciados pitillos que liaba
él mismo, los únicos que podía pagarse.
Aunque nos parecíamos en ciertos aspectos, no me percaté de
la conexión. Aparqué mi coche. El sol rozaba el cartel del gasoil, incliné la
cabeza y agarré la manguera, tenía prisa; de repente, el sonido de los coches
enmudeció, el pueblo entero notó el fogonazo de la explosión y mi perfil
malhumorado, que viajaba en pos de la miseria cotidiana, se desdobló en dos
seres: uno muerto y el otro vivo; de cualquier forma, ambos igual de quemados.
Entonces el pasado se convirtió en presente; sin embargo,
ahora me percato de que se trata de una pesadilla; sea como fuere, levanto la
cabeza y veo que no son ni siquiera las siete de la mañana, todavía no ha
sonado el despertador eléctrico, así que intento recobrar el sueño.
Para mi desgracia, tras un periodo de tiempo
insignificante, el odiado trasto realiza, al igual que un gallo, un oportuno
aviso, lo hace igual que si fuese un nuevo fin del mundo o alguien hubiese
intentado salvarme de mi anterior sueño incendiario; el muy traidor intenta
impulsar un fuero interno que lucha por preservar su integridad a pesar de las
suspicacias.
En la obscuridad, el aparato que me despierta suena como
una llamada desde el teléfono del mismísimo diablo, hace su invocación con un
sonido estridente que no acaba de resultar familiar. A tientas busco la lámpara
de la mesilla de noche, la enciendo a la primera.
Con los ojos entornados de un semblante que no se reconoce,
miro a mi alrededor atribulado y confuso, así veo el desordenado dormitorio
decorado con muebles que iban a tirar mis suegros; pero que Lucía finalmente
aprovechó, al igual que el señalado radio-reloj traído de Suiza, aunque presumo
hecho en China.
Ya deberíais saber que, cuando irrumpe el desconcertante
pitido de nuestro despertador, significa, entre otras cosas, que no se ha ido
la luz durante la noche; por lo tanto, no tengo disculpas para levantarme
tarde. Tampoco las tengo para protestar contra el Estado y su red
hidroeléctrica, esos dos grandes padres que nos alumbran a costa de subirnos la
tarifa, unos parientes que cualquier día van a levantar mis ansias asesinas.
Firmamento (de "SI PREGUNTAN POR MÍ, DILES SIEMPRE QUE NO ESTOY (Poemas de catarsis y desarraigo 1)")
Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.
PABLO NERUDA
Contemplo una noche de estrellas
que escapan desde el cielo
hacia mi cabeza,
provocan un falso sueño
cuando mis ojos se iluminan,
hay luces falsas entre las caricias,
muero en un trago,
y el insulto sopla la tarta.
Contra el viento caigo,
otro verso falso invento
cuando nada comprendo,
pero ya no importa:
soy un Dios
en otro tiempo.
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jueves, 27 de enero de 2022
miércoles, 26 de enero de 2022
El Blog de José Torres Criado: THE CLONE WARS DE GENNDY TARTAKOVSKY. UNA JOYITA A...
martes, 25 de enero de 2022
Cambiar el futuro empieza por cambiar la conversación
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Un libro al día: Thomas Savage: El poder del perro
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sábado, 22 de enero de 2022
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jueves, 20 de enero de 2022
Un libro al día: Carmen Laforet: Nada
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Un disco a la semana: The Cure: Seventeen seconds
Un disco a la semana: The Cure: Seventeen seconds: Año de publicación: 1980 Valoración: muy recomendable Hace muy pocos días leí, no me preguntéis dónde que entre tanta web y tanto link ...
Fuego en el cuerpo (de "SI PREGUNTAN POR MÍ, DILES SIEMPRE QUE NO ESTOY (Poemas de catarsis y desarraigo 1)")
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
OCTAVIO PAZ
Cada día
que pasa menos pienso
en todos aquellos tiempos
huidos pero ciertos,
aunque sólo fuera en la imaginación
de un niño y su perro
que ladra a la Luna, y me temo
que sin entender ni queriendo.
Cada día que pasa es un infierno
agrio pero tierno,
como un huevo frito podrido
que devoro sin saberlo,
eres el
fuego y el veneno.
Las llamas contaminan
los resortes lastimeros,
arden como la gasolina del último guía;
pero qué voy a hacer,
quedo prisionero de
la Luna todavía,
orgasmo, dolor lastimero
que es esta noche sin vida.
Lucho con lo que invento,
pido ayuda, tiemblo
con la ceniza de los huesos,
y rompo la rima
para intentar otra con el nuevo día;
catarsis, odio sin objeto
que a ti te entrego cuando puedo
que es siempre y no volvía.
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miércoles, 19 de enero de 2022
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martes, 18 de enero de 2022
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domingo, 16 de enero de 2022
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sábado, 15 de enero de 2022
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Un libro al día: Philip Roth: El teatro de Sabbath: Idioma original: inglés Año de publicación: 1995 Título original: Sabbath's Theater Traducción: Jordi Fibla Valoración: recomendable ...
El Blog de José Torres Criado: A GHOST STORY. UNA EXPERIENCIA SENSORIAL Y EMOCION...
viernes, 14 de enero de 2022
Suerte aciaga (de "SI PREGUNTAN POR MÍ, DILES SIEMPRE QUE NO ESTOY (Poemas de catarsis y desarraigo 1)")
Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
ÁNGEL
GONZÁLEZ
La alegría de sus ojos
contra el odio de su boca
desatan batallas en mi interior,
y es tal su mísera grandeza
que como nenúfar reflota
sobre su propia belleza.
Gracia
Esquiva
Nace
Muere
Aniquila.
Sus palabras son
piedras preciosas
que transforman la calma del paisaje
en miedo hacia la caída;
y cuando mis rodillas tocan el suelo
borbotan sangre
en el daño cargada de ira.
Gracia
Esquiva
Nace
Muere
Aniquila.
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"PARANOIA"
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"MUERTE Y ORFANDAD"
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https://www.edicionesatlantis.com/libro/muerte-y-orfandad/
COLECCIÓN "POEMAS DE CATARSIS Y DESARRAIGO"
miércoles, 12 de enero de 2022
El Blog de José Torres Criado: LARGO DOMINGO DE NOVIAZO. UN BELLO DRAMA DE JEUNET...
El Blog de José Torres Criado: LARGO DOMINGO DE NOVIAZO. UN BELLO DRAMA DE JEUNET...: LARGO DOMINGO DE NOVIAZGO de Jean-Pierre Jeunet - 2004 - ("Un long dimanche de fiançailles") Cuando la vi en su día, no me gustó &...
martes, 11 de enero de 2022
lunes, 10 de enero de 2022
El Blog de José Torres Criado: BRAWL IN CELL BLOCK 99. LA PRISON MOVIE INIMITABLE...
El Blog de José Torres Criado: BRAWL IN CELL BLOCK 99. LA PRISON MOVIE INIMITABLE...: BRAWL IN CELL BLOCK 99 de S. Craig Zahler - 2017 - ("Brawl in cell block 99") El norteamericano S. Craig Zahler, con tres película...
sábado, 8 de enero de 2022
viernes, 7 de enero de 2022
El Blog de José Torres Criado: ATLANTIS. UNA AVENTURA MISTERIOSAMENTE PARECIDA A ...
El Blog de José Torres Criado: ATLANTIS. UNA AVENTURA MISTERIOSAMENTE PARECIDA A ...: ATLANTIS: EL IMPERIO PERDIDO de Gary Trousdale y Kirk Wise - 2001 - ("Atlantis: The Lost Empire") No está demostrado (supuestament...
El Blog de José Torres Criado: OJO DE HALCÓN. UN FRESCO CUENTO DE NAVIDAD EN EL U...
El Blog de José Torres Criado: OJO DE HALCÓN. UN FRESCO CUENTO DE NAVIDAD EN EL U...: OJO DE HALCÓN de Jonathan Igla - 2021 - ("Hawkeye") Hasta este momento, las series del Universo Cinematográfico de Marvel han sido...
martes, 4 de enero de 2022
Muerte y orfandad: Negocios sucios
Llevaba meses sin escribir una sola línea, la mar de contento, tranquilo, sin preocuparme por nada. Ahora he de preocuparme de que un extraño lea esto y le agrade. Otra vez en la locura, cuando pensaba que no volvería, esta ansia, estas ganas sin ganas, la locura del creador que no hace nada, solo repetirse, contar las historias muchas veces contadas, pero, eso sí, con diferentes palabras. Ya lo decía la Biblia: «No hay nuevo bajo el Sol» y todo lo veo obscuro.
El Sol tiene la culpa o más bien su ausencia. Hoy llueve y, dado que no había nada que hacer, busqué algo diferente. Incauto de mí, he visto el ordenador, afuera una tempestad y adentro otra. No sirve para nada, mientras escribo pienso que no sirve para nada y lo escribo. Seré arrogante, en el fondo estoy condenado al éxito o al fracaso, a las dudas de un nuevo trabajo, al hacer sin hacer.
Valgo para muy pocas cosas. En el colegio sacaba buenas notas, nunca tuve ninguna vocación. Empecé una carrera que no ejercí y acepté el primer trabajo que me ofrecieron. De todas formas, mi objetivo principal no es que se me reconozca después de muerto; en realidad solo quiero dinero, soy un vasallo del bien más preciado; por él entrego mi vida, del mismo modo que lo hacen muchos sin saberlo, por la riqueza material me condeno a la infelicidad.
El dinero es lo único que se respeta, el papel manoseado que pasa por todos los bolsillos, el ritmo que martillea al soltarlo y que también declara un rictus de afirmación (como un Dios) cuando lo nombras, el dinero constituye en la actualidad lo importante. Por él murieron muchos, parece que voy a seguir su ejemplo, voy a arrancarlo, sacarlo con sangre, con mi propia vida si es necesario, estoy listo para entregarme en los brazos de la muerte, mi amiga más morbosa, la reina de las caricias envenenadas, la reina de la suerte más rastrera.
Alguno se habrá alegrado con el final del párrafo anterior. Siento desilusionarte: es mentira. Lo redacté para darte una pequeña victoria, un pequeño descanso en tu lucha contra mi destino. Sigo vivo; no me he suicidado, ahora sueltas pestes que me reconfortan, soy el inteligente travieso que te tortura con sadismo, soy tus pesadillas hechas realidad. Declárate insolvente, es la única salida en este callejón sin salida; si no lo haces, puedes declararte muerto, no soy un suicida sino un asesino que usa las palabras a modo de cuchillos.
El tiempo me ha dado cierta capacidad analítica, así como dotes de observación. La mayoría de la gente no se entera de cómo la manipulan, pero es feliz. A mí me pasa lo contrario y, aunque no debería haberlo contado, trato de explicarlo con mis escritos. Inútil labor; si al menos pudierais ver mi cara de pardillo mientras escribo esto un martes a las 22:16 horas, pero no podéis; no creo en los milagros, estoy condenado a la soledad del huraño que administra las letras, también las emociones; ejerzo la peor, la que más exige de las supuestas artes, el repetir historias tantas veces vistas, otras tantas narradas.
Así escribo que ella trabajaba como criada para su benefactor, él debía protegerlo, era su guardaespaldas ocasional, solo cuando no estaba haciendo otro trabajo más sucio, obscuro o criminal.
Fue casi un amor a primera vista; detestaba la forma que había elegido toda aquella gente para ganarse la vida, por ello pensaba que él era también uno de los odiados; con naturalidad, intentaba disimular sus dudas. Ezequiel notaba la lucha que había en aquella mujer; pese al reconocimiento de la hostilidad oculta hacia los de su gremio, no podía evitar sentirse excitado, la creía a su merced; el instinto de supervivencia le decía que ella estaba repugnantemente en contra; por otro lado, también percibía que le ejercía de alguna forma cierta atracción animal. El vivir con la muerte como compañera le había dado a nuestro personaje ciertos poderes de lectura de pensamiento, puede sonar quizás algo muy ficticio; sin embargo, todos hemos tenido alguna ocasión en que este poder miserable aparece preso de nuestras propias habilidades, pasa de irreal a real cuando nos anticipamos en la inconsciencia a lo que va a venir, toda una paradoja.
Ella había visto como algunos novios de sus amigas acababan muertos por meterse en la maraña tramposa del crimen. Podía ser verdad que, en aquel país, si no infringías la ley, no comías, también resultaba obvio que cuando montabas un negocio debías tener tratos con ellos, ella misma se veía obligada a ejercer de sirvienta porque sus padres habían pedido favores. No importaba, quería creer que otro tipo de vida era posible, quizás entre todo aquello todavía podía volver a florecer el bien.
Lo cierto era que, si un pequeño comerciante (uno como sus esforzados padres) no pedía protección, podía caer muerto a manos de cualquier ratero de medio pelo con ganas de agradar, ganar dinero y, con el tiempo, formar parte de aquellas macabras organizaciones que gobernaban el país, organizaciones de las que sus miembros estaban orgullosos, pues representaban el orden y no lo que había antes: ¿Quién se acuerda de lo que había antes? ¿No era acaso semejante?
Miguel Ezequiel también parecía un ratero de medio pelo, un ratero de medio pelo con buena ropa y aires de grandeza. La mayoría de las veces que lo había visto fue en compañía del gran jefe, sin hablar mucho, aunque también sin perder la compostura. Aquel día Don Alfredo le invitó a comer (algo malo habría hecho, suponía ella).
Verónica, cada vez que lo veía, pensaba que la situación iba a peor, ocurría a pesar de que las únicas palabras que se intercambiaron habían sido sobre llevarle cosas al jefe o como prefería el café. Solo, por favor; tan solo como se iba a desahogar esa noche, resultaba ser lo que quería decir. En verdad, a Miguel José Ezequiel le había gustado desde el primer momento, a pesar de ser solo una criada, quizás por serlo de Don Alfredo, por ser parte de su gente, en definitiva, una persona de confianza.
Aunque no lo sospechase, no era correspondido cómo él hubiera querido, durante mucho tiempo no lo supo. Verónica lo odiaba; eso sí, su odio era un camuflaje de la atracción animal que sentía por su físico, también por su carácter orgulloso y a la vez servil ante los poderosos, la sensación se podría describir como un morbo en el cual se juntaba lo que adoraba del animal con lo que detestaba del hombre.
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