Tus manos acarician mi pecho con ritmos antiguos, con gustos que me persiguen en una pintura futurista que avanza sobre si misma. Oigo palabras extrañas, palabras ininteligibles que pertenecen a la bestia, al lado oculto del suceso que no comprendo en mi perplejidad gozosa. Alguien tañe una campana, se oye un golpe en la barra, en la barra equivoca en la que yacen dos ginebras con tónica y una cerveza. Yacen impertérritas, ignorantes de que van a ser bebidas en la altanería insensata de un martes que no es de carnaval (lo del carnaval se me ocurre debido a que todos llevamos una máscara).
Intentas explicar mis gustos poéticos, mis músicas y circunstancias, no lo entiendo, eres la Diosa y yo el lacayo; en el torneo de los golpes un viejo ha entrado. Lanzo un sorbo que parece una aventura después del beso y de los reproches. ¿Quién te ha invitado? Mientras, afuera, a la intemperie, espera el transporte, la ligereza de la carretera, el vivo recuerdo de otras incursiones en otras circunstancias.
Entras en mi casa, en mi cuerpo, detonas la bomba, y otros ríen, se equivocan, me pongo en tu pellejo, soy un artista, pocos pueden decirlo, te comprendo. Mientras, llegamos a una señal de stop, y todo empieza desde cero. Salgo corriendo, acelero, no paro ni un momento, no puedo tomarme un respiro.
Soy el conejo que quiere entrar en la boca del zorro, soy un artista, pocos pueden decirlo. Aquí queda todo lo que fuimos en aquella noche que casi no reímos. Ahora despierto para ver la ceguera delante de la señal de tráfico. Había policías, en ese tipo de situaciones siempre hay policías, aunque nunca habrás llegado a saberlo.
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