Ángel caído, Dioses muertos

Existe en ciertos lugares una idea

que no tiene en principio fundamento;
aunque aparece como una tendencia
entre parroquianos, bestias y párrocos.

Es la equivoca certeza de que uno es Dios
cuando a primera vista encuentra
un punto de apoyo sigiloso,
pero, aun así, un apoyo.

 

Desconocen ellos mi extrañeza ante tanta soberbia
mientras afuera llueve y dentro hay niebla.

Así casi no me sostengo cuando imploro
la venida de un Mesías que rompa el protocolo
en el cual malversamos las almas
sin gusto ni decoro, odiosos.

 

Ellos me ignoran en sus cadencias, en sus amores
de barra americana por la tarde con coches caros,
todos ellos aparcados en los arrabales de los sueños sin impuestos;
a mí me ignoran aunque los quiera
muertos en el sigilo de la falsa promesa
que otorga el placer a sus lacayos miserables.

 

Sus deseos prestan segundos a mi despertador traidor,
no son mías sus palabras, aunque las reconozco
expulsadas por mi boca hacia el grito lastimero
con el cual acabo mi expediente certero,
simple epitafio de sus ganas, sin mi vida.