Ira y envidia (el tono de los caballos en mis venas)

Digamos que ya voy harto de tantas medias tintas
en la catarsis de mi vida sin retorno, tú que cantas
la canción del desagüe, mierda, pis , mal nacida,
palabra que retorna, canta y crea envidia, anoche
en mis versos de suicida, benevolente de las gracias
que por allí escapan riendo mis pelos de suicida.

 

Otros saben el tono de los caballos en mis venas, otros,
pero ahora inventemos la tinta socorrista de mis ahogos,
fieras que comen las tripas del cerdo ibérico para deleite,
para deleite y para saciar el hambre de lo que sueñan
en los recovecos de nuestras sangres hirviendo,
burbujas del sentimiento que no parece sincero.

 

Digamos que ya voy harto de tantas medias tintas,
y que quiero pero no amo, más que al amo del pellejo
que ahora entrego para saciarme y creerlo,
que vivo en una noche alquilada a una vieja sin dientes,
para reírme la nana del niño que olvida la lección,
para suspender el examen de sus glándulas y saliva.