Crucifixión: Un amor no correspondido

En cada ojo hay una foto de otro cielo
donde amartillan caballos al galope, fieras
fuera de los puntos cardinales
para rendir pleitesía a mis humores fatuos,
casi como la vida misma si no estuvieras muerta
entre toda esa mala hambre de sangre.

Circuncisión parafimosis en el borde de un vaso
soldado a mi mano sobre cuatro extremidades
que avanzan por todos los caminos de mi aldea,
esa gran indigna sociedad culpable
que me rompe los oídos con sus villancicos
para viejas que se agarran a su última menstruación.

Todo el mundo lo tendrá, calma de lo acabado
en esta playa sin mar llena de ahogos,
para de esta forma formar lo deforme
que anida en lo que no tiene más gusto
que las oscuras iras indispensables;
envidia corriendo desnuda por un jardín
de avaricia ira universal para mi glotis.

Buscaremos un sumidero confortable,
para, desde allí, despotricar a mis penas
las posesiones de lo que no se puede abarcar,
desde el trono de barro miserable al abismo
en que se ahogan los miserables,
¿soy yo uno de ellos? Espera antes de contestar,
aun me quedan dos estrofas.

Al final quedan los restos del incendio, la ceniza
hecha de gasolina para el coche sin suspensión.

Tras siglos de erosión sus ruedas se pinchan con un acorde
del rumor o humor de una sonrisa con la que dar
un último giro a este discurso de siesta,
siesta o brillo de borrachera, luces que ahorran
la energía de un litro o dos, de gasolina o de ron.

La chica de otro barrio mendiga saludos
sobre el juego de la fortuna desdichada
para torcer cabezas sin norte, lucha
que busca dar otro golpe, en mis venas
simple dispensa religiosa con la que dormir
las caricias que alguien pudo con pudor otorgarme.

Y sin duda, un calor, en mi frío buscado,
firma un epitafio con el que reír
aquellas olvidadas fechas del temblor,
favores que nadie entendió, pero que ahora crean
una estrofa más de lo prevista,
posdata del sentimiento hundido,
que ya no mueve molino, y todo gracias a Dios.